«تالا» ذات الحذاء الوردي

(استشهدت تالا في اليوم 340 للحرب على غزَّة)

 

هيَ لم تمُتْ

لا يموتُ الذين ماتوا وهم يلعبون

لا يموتُ الذين ماتوا وهم يحلمون

لا يموتُ الذين لم يُغلقوا الغدَ حين امتلأتْ الشَّوارعُ بالقتلة

والفضاءُ بالطائرات

ولقمةُ الخبز بجوعٍ أشدَّ من جوعهم لها:

جوعهم للحُرِّيَّة

 

الفتاةُ الصغيرةُ انتعلتْ حذاءها

الفتاةُ الصغيرة التي لم تُخبِئْه ليوم العيد

مرَّ العيد بها بلا عيد

مرَّ مثل حذاءٍ مثقوب 

مرَّ مثل خزانةٍ فارغةٍ من الملابس والحلوى

مرَّ مثل ذبابةٍ تحوِّم بين يدَيْنِ مُقطَّعتَيْن

مرَّ صدِئًا كعالَمٍ بلا عيونٍ وبلا أرْجُل.

 

الفتاةُ الصغيرةُ كانت تهبط الدَّرجَ

غير مدركةٍ أنَّها تصعدُ

غير مدركةٍ أن الأرض تحتها اختفتْ

والقذائفُ لم تكن معنية بحذائها الورديِّ.

هناكَ الكثير الذي لم يزلْ يكسرُ القلبْ

إن قُتِلْنا أو حَلَمْنا أو نَجَوْنَا.

 

الفتاةُ الصغيرةُ كانت تهبطُ الدَّرجَ

بحذائها الورديِّ الذي لن يتمكَّن من مشاركتها اللّعِبْ.

 

الأحذيةُ العسكريَّةُ في كلِّ مكان

والفضاءُ لم يعد ملجأً للطيور أو الأرواح الحافية.

 

الأقدامُ مجرَّحةٌ والدموعُ هائمةٌ

والصغيرةُ لم تعدْ قادرةً على العَدِّ

340 يومًا مرَّتْ من هنا

والقيامةُ تعدو خلف الأحياءِ مثلما تعدو خلفَ مَن قُتِلوا

340 يومًا مرَّتْ

والقيامةُ أمامها، تسبقُها وتنتظرها في أقرب منعطف.

 

يا لَثِقَلِ العالَمِ فوق كتفَي فتاةٍ صغيرةٍ تهبط الدَّرج

فتاةٌ لم تستطعِ الوصولَ إلى ابتسامتها

رغم انتعالها حذاءً جديدًا..

ولونُه ورديٌّ!

 

 

 

أخبار

 

كما أنتَ تخشى النَّومَ تخشى الصَّحو

أنْ تنامَ فلا تسمعَ خبرَ مقْتَلِ أُمِّكَ

أو مقتَلِ أخيكَ

أنْ تنامَ فلا تسمعَ خبرَ هدْمِ بيتِكَ

أو تدميرِ بيتِ حبيبتِكَ على رؤوسِ مَن فيه

حبيبتِكَ التي كمْ وعدْتَها ببيتٍ جديدٍ

ترى من شرفتهِ الشَّاطئَ

 

كما أنتَ تخشى النَّومَ تخشى الصَّحو

أنْ تفتحَ عينيكَ

فتجدَهم قتلى إلى جانبكَ:

الأمُّ والأخُ 

والحبيبةُ التي لم تعُدْ مُتأكِّدًا الآن، تحتَ القصف، أنكَ التقيتَها 

أمْ أنَّكَ حَلمتَ بها

تلك التي لم تكنْ هناكَ فرصةٌ لأن تكونَ معها في أيِّ مقهى

 

كان لا بدَّ للبشر هنا، في غزَّةَ 

من شيءٍ لا يُشبهُ النَّومَ، ولا يشبهُ الصَّحو

كي لا تكون الطفلةُ التي امتلأَ جسمُها بالجراحِ

مُضطرَّةً أن تتوسَّل طبيبَها

«عمُّو

قُلْ لي

هل أنا في حلم؟ أمْ أنَّني مستيقظة؟

عمُّو

أنا لا أريدُ أنْ أُزعجَكَ.. 

إنني أرى الذين ماتوا بين يديكَ

كما أرى دموعكَ الآنَ

كما أرى الذين غادروا بوابةَ المستشفى

برؤوسٍ دونَ أرجُلٍ

وبأرجُلٍ دونَ رؤوس

ولكنْ فقط

قُلْ لي

هل أنا في حلمٍ؟ أمْ أنَّني مستيقظة؟

لا لشيء

إلَّا لكي أعرفَ هل قُتِلتُ أمْ أنَّني لم أزلْ حيَّة

عمُّو..

قُلْ لي»

 

كما أنتَ تخشى النَّومَ تخشى الصَّحو

أنْ تنامَ فلا تسمع خبرَ مَقْتَلِ أُمِّكَ

أو مَقتلِ أخيكَ أو مقتلِ حبيبتِكَ 

أو مقتلِكَ

 

 

 

بناية

 

في الغُرفةِ خمسةٌ وسبعون

في المَمرِّ خمسةٌ وسبعون

في الحمَّام والمطبخ خمسةٌ وسبعون

في الجُوعِ والمَرضِ خمسةٌ وسبعون

في رغيفِ الخبزِ الوحيدِ الذي تتأمُّله 150 عينًا، 

خمسةٌ وسبعون

في جرعةِ الماءِ الأخيرةِ

في غيمةِ الغبارِ التي عبَرَتِ النافذةَ

وفي صوتِ القذيفةِ التي دمَّرتِ البيتَ المجاورَ

وفي صوتِ سيَّارةِ الإسعافِ التي

لم تستطعْ الوصولَ إلى أيِّ جرحٍ..

خمسةٌ وسبعون

في الهواءِ القليلِ.. وفي بكاءِ طفلةٍ لا تُدرِكُ ما يدورُ

وطفلٍ لم يفهم الحربَ إلَّا بعدَ أن تقطَّعتْ يداه..

خمسةٌ وسبعون

في الليلةِ التاليةِ لليلةِ المئةِ للقصفِ..

خمسةٌ وسبعون

وفي السِّجِلِّ المَدنيِّ.. في شهاداتِ الميلادِ..

خمسةٌ وسبعون

في الظِّلالِ هنا..

خمسةٌ وسبعون

وعلى الدَّرج يتراكضون حينما أغارتْ الطائراتُ..

خمسةٌ وسبعون.

 

لحظةُ صمتٍ تبتلعُ الكونَ

ولا شيءَ يبقى غيرُ قبرٍ بحجمِ العَالَمِ.