طلقةٌ

يهبطُ الغصنُ.. ثانيةً 

ثم يصعدُ

والبلبلُ المُتأرجحُ منشغلٌ بالغناءْ

طلقةٌ!

جثةٌ!

يقفُ الغصنُ، مرتجفًا

لحظةً 

ثم يسكنُ.. 

تصمتُ – في الغابِ – 

كلُّ البلابلْ

* * * 

نردُ النص

وعلى بعدِ مصطبةٍ منَّا، في حديقةِ النسيانِ. تجلسُ الحربُ.. واضعةً ساقًا على ساقٍ، تتأمَّلُ مثلَنا الطريقَ المضَلَّلَ بالليلكِ والهمساتِ، غيرَ ملتفتةٍ لنا نحنُ أولادَها العاقِّين.. الفارِّين منها.. المنشغلين عنها..

مُفكِّرًا بالأيَّامِ التي تركتُها ورائي تنبحُ خلفَ قطارِ الذكرى ى ى ى في ليلِ الحربِ البهيمِ، بينما عيونُ الجثثِ ظلَّتْ مفتوحةً أمامَنا بلا نهاياتٍ. ونحنُ نفرُّ وسطَ حقولِ الألغامِ. لكنْ إلى أين...!؟                 

هل الحربُ أوجعَها ضرسُها المنخورُ.. أمْ.. فكفَّتْ عن ابتلاعِنا إلى النهايةِ؟! أمْ.. أتلو تخيُّلاتي على المارَّةِ

على يميني الزقوراتُ

وعلى يساري سجنُ أبي غريب

………………………

أسحبُ ووووووواوات العطفِ، من معلفِ اللغةِ

وأنثرُها كيفما أتفقَ 

كي تشدَّني إلى معناي الذي يتناثرُ

تحتَ سنابكِ الكتبِ، 

والبساطيل

التي 

عبرتْ تاريخَنا بالمقلوبِ

* * * 

نشيدُ أوروك

وكنَّا سنبقى نعمِّرُ هذي البلادَ

كما شاءَها البابليُّ

جنانًا معلقةً، يترقرقُ فوق مدارجها الماءُ والصلواتُ 

ولكنَّهم هدمونا 

أشادوا على دمنا المتيبّسِ، زنزانةً

وادَّعوا أنَّها وطنٌ

ثم قالوا: هنيئًا بما يخصبُ البلدُ

............... 

هل كانَ هذا الفراتُ

سوى دمنا المترقرقِ من عهدِ سومر

حتى مصبِّ الحكوماتِ

تكشطُ عن جلدنا الملحَ والانقلاباتِ..

نأتي ونمضي كما موجةٌ في فمِ البحرِ يزفرها

لا نُخلِّفُ فوق السواحلِ غيرَ الزبدْ

كلُّ شيءٍ بددْ 

وما نحنُ إلَّا خيولُ سباقِ الأبدْ

فلماذا ولِدنا، وفي عنقِنا حبلُ مشنقةٍ

تؤرجِحُنا الرِّيحُ ذاتَ المنافي..

وذاتَ البلدْ

* * * 

خرجتُ من الحربِ سهوًا

على شفتي شجرٌ ذابلٌ، والفراتُ الذي مرَّ لمْ يَرْوِنِي. ورائي نباحُ الحروبِ العقيمةِ، يُطلِقُها الجنرالُ على لحمِنا، فنراوغُ أسنانَها والشظايا التي مشَّطتْ شَعْرَ أطفالنا قبلَ أنْ يذهبوا للمدارسِ والوردِ. أَركُضُ، أركضُ، في غابةِ الموتِ، أجمعُ أحطابَ مَنْ رحلوا في خريفِ المعاركِ، مُرتَقِبًا مثل نجمٍ حزينٍ، وقد خلَّفوني وحيدًا هنا، لاقمًا طرفَ دشداشتي، وأراوغُ موتي بين القنابلِ والشهداءِ. أنا شاعرٌ أكلتْ عُمْرَهُ الكلماتُ، فكيفَ أُرَتِّبُ هذي الحروفَ وأطلقُها جملةً، دونَ أنْ يزلقَ القلبُ –مرتبكًا– من لساني وينفجرُ اللغمُ، أركضُ، أركضُ، قلبي على وطني: أينَ يدفنُ أبناءَهُ؟.. الأرضُ أصغرُ من دمعِ أمي، أُنفِّضُ عن جلدِ طفلي الرصاصَ، فيجمعهُ في إناءِ الطحينِ. (...) يمرُّ الفراشُ على جرحنا، ويطيرُ إلى الزهرِ. يا شجرًا علَّمتنا براعمُهُ أنْ نبرعمَ غُصْنَ مواجعِنا للربيعِ الذي سوفَ يأتي لكي يفتحَ الياسمينُ نوافذَهُ. آهٍ لو يعقلُ الياسمينُ وقلبي! تلوذُ بمعطفِهِ –إذْ تمرُّ بها الطائراتُ– ترى نبضَهُ دافقًا كالحديقةِ، ملتصقًا بالتُوَيْجِ الذي كانَ يرعشُ تحتَ القميصِ البليلِ: أُحِبُّـ..... كِ..! تقطعها الصافراتُ، فتنفرطُ القُبلاتُ على العُشْبِ، تحرثُها السُرفاتُ إلى آخرِ الياسمين وحُزني. (...) غدًا في صباحٍ بلا طائراتٍ سَنَركُضُ تحتَ رَذَاذِ البنفسجِ، ملتصقَيْن.. نلفُّ الشوارعَ والكركراتِ، نمسِّدُ شَعرَ النوافيرِ. أَذكُرُ أنَّ يديكِ تُحِبَّان أنْ تنعسا في يديَّ، ونَكْبَرُ، (...) هذي البلادُ على بُعْدِ قنبلةٍ من وريدكَ يا أَيّها الطائرُ المُتغرِّبُ بين القواميسِ. إنَّا نقيسُ الحياةَ على حجمِ قنبلةٍ، عَبَرَتْ صبرَنا الصعبَ، نُسْقِطُ منها الشظايا – الزوائدَ، كي نرتديها، قميصًا من البهجةِ المستحيلةِ، هلْ خطأٌ أنْ نُحِبَّ الحياةْ؟!