شوارُعها الفسيحة صمَّمَها السوفيات لتتحرَّك فيها الآلياتُ والدباباتُ بسهولة

عالَمٌ آسيويٌّ نبَغَ فيه كبارُ العُلماءِ الذين أسهمُوا في الحضارةِ العربيَّة الإسلاميَّة

الثقافة الإسلاميَّة روَّضت المغول ذوي العنف الذي لا مثيل له في التاريخ

أمورٌ كثيرة ابتدأت بها هذه الرحلة، سلوى (زوجةُ الكَاتِب) آيبة من هناك، وأنا ذاهبٌ، تمارَرْنا في قاعة المطار، وتسالَمْنا عبر الزجاج، ضحكَتْ لي، وضحكتُ لها، وتفارَقْنا، تكلَّمنا صمتًا، فالزجاجُ الكتيم لا ينقلُ الصوتَ، تذكَّرتُ المقولة العلميّة حول عبث الكلام، وحتى الصراخ، فوق سطح القمر، لأنَّ فضاءه خالٍ من الريح، ودون الريح لا صوت ولا كلام، كُنَّا على سطح القمر، فوق الأرض، وبدأتُ الرحيل.

كان الليلُ قصيرًا نحو الشرق، شرق تيمور لنك، رجل الفولاذ الأعرج، الذي استباح دمشق ذات يوم.. في الصباح الجديد نصل النور، نور الشرق المليء بالرذاذ، رذاذ الرمال الناعمة كذراتِ الدِبْس، نور آسيا الوسطى الذي يُملي على الكائنات ما يشاء من مخاوف ومقالب وأساطير، هو سَيِّدٌ في أرضه: أرض الغُزاة والسهوب التي بلا حُدود.

هنا ستترك نَفْسك القديمة تَمْرح في عراء النَّوء، ستسمح للأساطير أن تجتاحها كما يتوجَّب الاجتياح، تريد أنْ تستعيدَ بعض ما خَبا في روعك؟ افعَل إذن! تحبُّ أن تَنْبعث الأناشيد العتيقة في قلبك: أناشيد أبيكَ سيِّد الرُعاة؟ انْظُرْ! ها هو ذا صداها يتدحرج أمام عينيكَ كأطفالٍ قُدامى يتَمَرَّغُون مغتبطين بالتراب.

صباحٌ أخضر

في الصباح الأخضر الجميل، تحطُّ بنا الطائرةُ في طشقَنْد، تَكْنُس الفراغَ بمقَشَّة القَصب، المرأة العرجاء في ساحة المطار، منذ متى لمْ أرَ هذه الحركات الناعمة الحنونة: حركات أمي وهي تَكْنُس وجه البيت، بمقَشَّتها مكسَّرة الأعواد، فتُثير زوبعةً من العَجاج، عَجاج فضيّ له غلالةٌ من نور، أختبئُ خلفها فَرِحًا، تنهرني ولا أطيع، لا أريد أنْ أخرج، الخروج! كنتُ في «الخارج اللامحدود» أصلًا، لماذا كانت تريدني أنْ أترك مخبأ الغُبار؟

المرأة العرجاء تَلُمُّ القصاصات والقشور، برفق، تحطُّ ما جمعَتْ على قارعة الطريق، ومن آنٍ لآخر تنظر إلينا بمودة، ولا تبتسم، تظل تحافظ على ظهرها في وضعية الانحناء الخفيف، لكأنها وُلِدَتْ على هذا التَقَوُّس، وأصير أتساءل: لماذا الأشجار هنا شديدة الخُضْرة؟

أضعُ حقيبتي في «أنتركونتيننْتال» وأنطلقُ على الفور؟ إلى أين؟ لا يهمُّ، المُهمّ أنْ أبدأَ السيرَ وحيدًا في طشقَنْد.

أغْمُر نفسي في ضوءِ شمسها الرحيم، أتملَّى خُضْرةَ الأشجار السنْدُسيَّة الباهرة، وأستعيد في قلبي ذكرياتٍ ما لم أكن عرفته، ولا عشته، من قبل: ذكريات التاريخ التي لا تُنسى، والتي نعيشها وكأننا نحن الذين فعلناها، مع أنها حدثت قبل أنْ نولَد بقرون!

هدوءُ الناس، هنا، يُغرى الزائر بالإقامة العَابِرة بينهم، وكأنه منهم، هنا وُلِد، وهنا لن يموت، شأن سلالاتٍ من الغُزاة الغابرين الذين رأوا النور هنا، وماتوا في بقاعِ الأرض القصيَّة، ماتوا بعيدًا دون أن يأْسفوا على شيءٍ سوى المزيد من المغانم والحروب، كانوا يريدون أن يفكُّوا أسرار الكون بجهلهم الذي لا يُقاوَم، وكان لهم ما أرادوا، وغَدوا، وبقينا نحن نتذكَّرهُم برهبةٍ وجلال.

قبابٌ مدوَّرة

جوامع وأساطير تملأ فضاء طشقَنْد، ارتسامات المغول الغُزاة تخفق في الأفق مثل رَفيف أجنحة خفيّة، اللّون الأخضر المزرَقُّ، لون التوركواز يهيمن على القباب المُدوَّرة التي تعلو الجوامع والآثار: آثار الثقافة الإسلاميّة التي رَوَّضت المغول ذوي العنف الذي لا مثيل له في التاريخ، ومع ذلك، يحدِّثنا الدليل عن بحر آرال الضائع، البحر الذي يغرق في الرمال، عامًا بعد عام يقول: «هل رأيتم بحرًا يأكله الرمل»؟ ويكاد يبكي، وأبكي في قلبي صامتًا، وأنا أستعيد قسوة الرمل وسطوته، للتاريخ هنا طعْمٌ آخر، ربما، لأننا لم نتذَوَّقْ طعْمَ تاريخنا عندما كنا صغارًا، كان تاريخنا عاريًا وحافيًا، وهو، مثلنا، كان بلا طَعْم. 

في البادية التي كبرتُ فيها، ليس ثمَّة سوى الرمل، والغُبار، «تاريخ الغُبار» هو الذي سَحَرني عندما كنتُ صغيرًا، وها أنا ذا الآن أغتسلُ به في هذا الفضاء المغوليّ المُشَرَّب بالبهجةِ والألوان.

نحن لا نعرف، أنا على الأقل، كيف تسحرُنا الأساطير، ولا كيف تفعل فعلها الكبير في نفوسنا الصغيرة (تذكَّروا الأهرامات مثلًا، أو الرؤوس البشريّة التي كان تيمور لنك الرهيب يقذف بها أعداءه ليرعبهم، أو جدار الجماجم الماثل إلى الآن في معبد مايور في مكسيكو، أو برج بابل، أو...)، لأن الناس تنسى، والزمن يمرُّ، والتاريخ لا يكفُّ -مثل عقارب الساعة- عن الحركة، وهو لا يعود أبدًا إلى الوراء، ولا يتكرَّر أبدًا.

تيمور لنك، الرجل الفولاذي، يشبه ستالين كثيرًا في كثيرٍ من وجوهه، فكلاهما طاغية نَفور، أحبُّ أنْ أستعيده من التاريخ، وأنا أقف أمام تمثاله الكبير في طشقَنْد.

لماذا أحبُّ؟ لأن حياته المليئة بالحروب والانتصارات كانت مأساةً شخصيّةً أيضًا؛ مأساة وجوده الكبرى كونه بدأ قاطع طريق وسارقًا في سمرقَنْد -مثلما بدأ ستالين حياته-، وهو من رُعاعِها، لكنه هو الذي جعلها تزدهر، ونقل إليها الحرفيّين والفنيّين من دمشق عندما استباحها، وجعلها عاصمته، ولَمْ ترضَ سمرقَنْد عنه، لم يكن من سلالة «الخانات» المرموقة، سلالة جنكيز خان الأعظم، ولم يُقْبَل لاحِقًا في «خانة» هذه السلالة، على الرغم من إنجازاته الكونيّة العُظمى، وتَودُّدِه المُستمر لمجلس الخانات، صار لقبه «ملك العَالَم»، وإمبراطور الهند، ولَمْ يُمْنَح لقب خان بعد كل ما فعل وحقَّق وشيَّد، ومات في نفسه شيءٌ من «حتى»! أكاد أرى خيبته الوجوديّة تكتسح ملامح التمثال الحديديّة.

مدينة منبسطة

طشقَنْد منبسطة على الأرض مثل جسد مريض، في قلبها المحَلَّة، وهي المدينة الآثارية القديمة، بمدارسها التاريخيّة، وجوامعها الرائعة، وقِبابها الخُضْر الزُرْق المليئة بالنور، وجوه الناس، هنا، تَنُزُّ بالإيحاءات، توحي بتراثات الإنسانيّة المُختلطة بعمق مثل أسماك في محيط، تحيل إلى مزيجٍ بشريٍّ قديم وحاضر، بلا حَصْر، وهو ما يجعلك ترتعد صَخِبًا، وكأنكَ ترى الروعة لأول مرَّة، هذه الأرض كانت مَعْبَرًا ومُسْتَقَرًّا! و«مَنْ لا يمرُّ لا يستقرُّ»، تُفكِّر بصمت.

السفر أو الرحيل إذن جزءٌ من الاستقرار، هو بدايته، وكلما تَرَحَّل الكائن استقرَّ أكثر، لكنه يصيرُ يستقرُّ في المكان الذي يهواه، وليس الذي يرثه، هو لا يعود يخشى الأمكنة، ولا يرهب المسافات، ولا يشكِّل الاغترابُ لديه اضطرابًا، لأنّ السفر بالنسبة إليه حياة كاملة أخرى، إنْ لَمْ يكن هو الحياة، والكوكب الأرضيّ يبدو له على حقيقته: بطيخة صغيرة بين يديْ «جحا»، كما يُمثِّلونه هنا بذكاء، فعَلامَ البلبلَة والخوف؟ هذا ما يوحي به جو طشقَنْد المُحرِّض على التوَسُّع والانتشار.

شوارع طشقَنْد فسيحة، مستقيمة، وتمتد عدّة كيلو مترات، صمَّمَها السوفيات لكي تتحرَّك فيها الآلياتُ الثقيلة والدباباتُ بسهولة، فيما لو حصلت اضطرابات شعبيّة أو شغب، والآن هي تحفة مدينيّة، السيرُ فيها مريح، والسياراتُ تتسابق فيها بلا عوائق، مثل أرانب في حقل بلا صيَّاد، الناس هنا هادئون، لا يكترثون بالغرباء، ويحافظون على نظافة شوارعهم، أكثر مما يفعل الغربيّون، أما في العَالَم العربيّ فليست القذارة -أو هي لا تُعَدُّ إلى حدِّ الآن- هَمًّا اجتماعيًّا، لكأننا لَمْ نَرَ نظافة الصحراء، حيث الثعالب، نفسها، تَدُمُّ مخلَّفاتها، فنحن لا نكُفُّ، أو لا نتورَّعُ، عن إلحاق الأذى بـ«الفضاء العام» الذي نعيش فيه، لكأننا «نتَمتَّعُ» بتَقْذيره، ولو بإلقاء وردة في الطريق.

ما يُميِّز أحفادُ جنكيز خان هو الصَّمت، الصَّمت الذي يَتَلَبَّسهم، وكأنه جِلْدٌ إضافيٌّ لهم، هم لا يبتسمون، ويكادون لا يضحكون إلَّا نادرًا، حذر الذئاب –ذئاب البراري– هو الذي يختبئُ في أعماقهم، وهم حريصون عليه، وأكاد أقتنع أنَّ للكائن، هنا، وجهَيْن (على الأقل)، وجه الوجود الأساسيّ، ووجه الحياة الذي به يُقابل الآخرين (وفي الأماكن الأخرى)؟ لكن بعضهم لا يعرفون كيف يوفِّقون بين الوجهَيْن، ولا كيف يستعملون أحدهما، ومتى؟ فيبدون حيارَى، مثل ذئب إزاء فريسة تبدو له قريبة الحصول، لكنه يخشى إنْ هو تجرَّأ، قبل الأوان، ألَّا يحظى بها، وقد لا.. إنْ هو لَم يفعلْ، على الفور.

رائحةُ الحياة

الغروب، هنا، رائحة الحياة، أمشي في الشارع الكبير وحيدًا، أتَخَطَّى في برودةِ المساء الطازجة، منتعشًا، مثل خَبَر جميل، من شجرةٍ إلى أخرى، أمشي مستثارًا، ولكن بصمت، لا أريد أنْ تنتشرَ سعادتي خشية أنْ تضيع، الناس يمرُّون بي بلا اكتراث.

خيلاء إنسانيّة غامضة تَكْسو الوجوه، للأجساد حركة صامِتة بلا ضجيج، لكأنهم ما زالوا يخشون عودة جحافل السَبْي التاريخيّ الذي عانوا منه على مرِّ القرون، جحافل الغُزاة العابرين، أولئك الذين قطعوا السهوب الصحراويّة على خيولهم الظمأى بأجسادهم الضامرة التي لا تحتاج إلَّا لنظرةٍ لتشتعل الرغبة، ويبدأ الحريق.

في الطفولة، ماذا حدث في الطفولة؟ لا شيء سوى الرحيل، رحيل بلا عودة، البدوي ليس كائنًا «بُؤَريًّا»، لا زرعَ يربطه بالأرض، ولا بناءَ يجعل منه كائنًا مسكونًا، ولا قبرَ معلومًا له عندما يموت، يدفنونه في الرمل، ويرحلون، هو راحل باستمرار، لا شيء يدعوه إلى التشبُّث حيث يكون، هذا هو تمامًا، معنى ألَّا يكون للكائن مكانٌ يجب أنْ يعود إليه ليموت فيه، ولكن ما هي قضية هؤلاء؟ كنتُ أريد أنْ أتكلَّم عن طشقَنْد، ونَهَبَتْني الطفولة، لنقطع الحَبْل.

موسيقى الجاز تُعْزَفُ في مساء طشقَنْد، الرجل المغوليّ الذي يشبهني كثيرًا يغنّي، أكاد أقوم، أقوم أرقص، أرقص من الطيش السعيد، وقبل أنْ أفعل، تدخل الغزلان، غزلان السهوب المغوليّة، ذوات القُدود القاصفة للقلب، ومنذ أنْ يَلجْنَ القاعة، يبدأْنَ بالرقص، وأغرق في الليل، ليل طشقَنْد الآسر من شدّةِ البهجة.

الغزالة الكحلاء تدخل الآن، تبدأ الطيران بأجنحتها السود الحريريّة، نسيتُ أنّ طريقَ الحرير تمرُّ من هنا، لكنني لم أرَ حريرًا أسودَ من قَبل، أنسى كآبة باريس، فأنا ما زلتُ طفلًا.

أترك طشقَنْد صباحًا باكرًا، في السيارة التي تقُلُّنا إلى سمرقَنْد يحكي الدليلُ، عمَّا كان يحكي؟ لا أسمع شيئًا، تتعلَّق عيناي بمظاهر هذه المدينة المُستلقية في السهول بطمأنينة، لكأنَّ السوفيات لم يمرُّوا من هنا، مع أننا نرى آثارهم واضحة: الشوارع فسيحة، الساحات مزروعة بأشجارٍ متراصفة بانتظامٍ مجحف، الأرصفة عريضة ونظيفة، ولأنّ السوفيات لا يحتملون الحرارة الآسيويّة، قاموا بتشجير المدينة بكثافة، غابات من الحور، ومن الأشجار العملاقة الأخرى، تملأ فضاء طشقَنْد، إلى ما لا نهاية.

ستالين، الرجل الحديديّ، القوقازيّ، مُدَّعي الأمميّة، هو الذي قَسَّم شعوب السهوب الآسيويّة إلى إثنيَّات عديدة، هو الذي بَعْثَر آسيا الوسطى في دولٍ عرْقيّة، ميكروسكوبيّة: أوزبكستان، طاجكستان، كازاخستان.. يسهل ضمُّها، وإخضاعها.

«الأمميُّ المزيَّفُ» هو الذي أوجد الدول القوميّة الحقيقيّة، ولكن الهامشيّة، لكي تسهل سيادة المركز عليها، لا أدري إنْ كان قد خطَّطَ لذلك، لكن هذا هو ما حدث خلال عقود الاشتراكيّة الاجتماعيّة «المسيَّرة»، ونسختها السياسيّة المُهْلِكة: «الغولاغ» التي نَقَلَت الاتحاد السوفياتيّ من دولةٍ زراعيّة متخلِّفة، إلى دولةٍ صناعيّة غزت القمر، وفي النهاية كان هذا هو أثره الأكبر في التاريخ، ولكن بأي ثمن؟ ومَنْ يسأل عن أثمانِ النهايات التاريخيّة، غير كائناتٍ لا تتقن سوى فَنّ الكلام، مثلي؟!

مساكن شعبيّة

على الضفافِ البعيدة نمرُّ بالمساكن الشعبيّة التي تُسوِّر طشقَنْد، بنايات بشعة، تتراصف بانتظام، لها الحجمُ واللونُ والعُلُوُّ نفسه، وعلى «بلكوناتها المَحْتوتة» تنتشر الثيابُ المغسولة، وكأنها قيسَتْ بمسطرة، وحدها الشمس المُشرقة، والأشجار غامقة الخُضْرة، والنسمات الذكيّة، تملأُ النفسَ بغبطةٍ مفاجِئة، تجعلنا نفهم أنّ العَالَم ليس متجانِسًا، ومن العبث البحثُ فيه عن التماثُل، وهو نفسه، لا يظلُّ على الحال نفسها سوى دقائق (بالمعنى الكونيّ للزمن).

أخيرًا، يحلُّ الصَّمتُ، ويبدأ العقلُ بالدوران (عندما يسكتُ الدليل الثرثار عن الكلام)، كان مسكونًا بالشروحات، حتى عندما لا يتطلّب الأمرُ ذلك، يكثر من الاحتمالات النظريّة لشروحه، ليعطي أهميةً زائفةً لما يقول، لكأنَّه بحاجةٍ إلى الحكي ليبرهن على ضرورة وجوده.

سهول شاسعة، وأشاجير، فضاءات مملوءَة بالضوء، تتعاقب بلا انقطاع، يلْتَهِمُها الباص المُسرع بهديره الأصمّ، الشمس في مكانها الذي ليس أزليًّا، الأفق يبدو أخضر ومكشوفًا إلى اللا نهاية، أتصوَّر، أكاد أرى من شدّة الشوق الأصقاع الأخرى المُختفية خلف الغمام، أصقاع سمرقَنْد (لكأننا نقارب المدن الأم بلوعَةِ العُشَّاق)، نكتشف مذهولين بغبطةٍ كبيرة، عالمًا آسيويًّا جديدًا، طالما أحسسْنا أننا نعرفه، أو هذا ما كنا نعتقده، وهو الجهل بعينه (فمَنْ لا يَرَى لا يعرفْ).. عالَمٌ أسهمَ عميقًا في الحضارة العربيّة الإسلاميَّة، وشكَّل الشقَّ الِعلْميّ الأقوى فيها، هنا نَبَغَ كبارُ العلماءِ المُسلمين الذين احتضنتهم بغدادُ المُزدهرة، يومذاك: الرازي، الخوارزمي، ابن سينا، الفارابي، البيروني.. وآخرون، مُدُنهم كلها تقع على «طريق الحرير»، الذي استَحقَّ أنْ يسميه الفيلسوفُ الفرنسيّ ميشيل سير «طريق العِلم».

* روائي ورحَّالة وجرَّاح سوري مقيم بباريس